Вот это да! Поэтище!
 

Женский портрет с эпилогом

[Пустынник]

* * *

Прекрасны были женщина и год,
А рухнули в разруху и разлуку.

...Похожая на августовский мёд,
На яблоко, клонящееся в руку,
Была она. И было ей дано
Не делать ни движенья вполнакала:
Шла – как летела, как пила вино,
И плавала в грозу, и хохотала.

И смех её весельем был, а не
Иронией, тогда вошедшей в моду.
Она и видом удалась вполне:
В прекрасную славянскую породу.
Мужскому взгляду было не уйти,
Её задев! – он плыл за нею, вторя
Свеченью линий бёдер и груди;
И меркло небо, и стихало море…

Она – и это чувствовал любой, –
Во всём держась своей манеры броской,
Входила даже в воду, как в любовь, –
С улыбкой и распущенной причёской.
Уплыв, ложилась на́ спину она,
В голубизне утрачивая тело,
И пепельных волос её волна
С морской волной сливалась и темнела.

Купалась в тонком. А могла и без,
И шла из вод, самой себя не пряча.
Славянка, Афродита, чудный бес!
Но Бог – её ли, мой? – мне предназначил
Смотреть, как тает тонкий самолёт,
Открыть конверт с коротенькой запиской,
Мол, миновало...

Я в далёкий год
Знал женщину. Тогда казалось – близко.

http://www.chitalnya.ru/work/516512/

Портрет Пророка в молодости

[Пустынник]

Моим читателям – нечто мистическое.

Строка – "Ты ещё ни к чему не готов, Моисей..." – возникла позавчера.
Вчера и половину нынешнего дня я писал эти стихи.
И едва я их закончил, как мне сказали, что сегодня День рождения
и годовщина смерти пророка Моисея, ибо дни эти совпадают.
По еврейскому календарю "зайн бэ адар" – седьмой день месяца адар –
это еще и День памяти тех, чьи могилы неизвестны,
ибо неизвестно, где похоронен Моисей, выведший евреев из Египта
и умерший на пороге Земли Обетованной.

21.02.2010г.
__________________________________________________ _

* * *

Во дворце фараона прохладен бассейн,
Во дворце фараона так много рабов...
Ты ещё ни к чему не готов, Моисей,
Ты к великой и горькой судьбе не готов.
Ты неглуп, но пока беззаботен и пуст.
Ты царевич Египта, ты выше обид! –
И такому ли явится пламенный куст,
Из которого Яхве с тобой говорит?

Лучше ласка рабынь и послушливость их,
Ловчий сокол и свита за правым плечом –
Чем однажды увидеть у стен городских,
Как твоих соплеменников гонят бичом.
Лучше с лёгким смешком не любить никого,
Как предписано кодексом рангов и каст, –
Чем очнуться от гнева у трупа капо,
Где тобою спасённый тебя же предаст.

…Будет жизнь беглеца и пастушья сума,
И не знает ещё ни один звездочёт,
Что погибнут младенцы, что спустится тьма
Что кровавыми волнами Нил потечёт,
Что пойдут через дали пустынь и морей
Сотни тысяч голодных, озлобленных ртов,
Из которых не сделать свободных людей…
Моисей, ты ещё ни к чему не готов!

Но в обещанный рай, так похожий на ад,
Ты бредёшь по тропе, еле видной в пыли,
Где столетья спустя столько орд и армад
Прахом лягут у края Священной земли.
А толпа позади тащит ропот и ложь,
Страх, надежды и боли за тысячу лет…
Ты до края дойдёшь, но за край не зайдёшь
И в пустыне умрёшь, исполняя Завет.

И в последнюю ночь, в свой предутренний час,
Уползая за круг обветшалых шатров,
Ты прошепчешь во тьму угасающих глаз:
– Ты прости меня, Боже… Я был не готов…

Стихи Галатее

[Пустынник]

* * *

Ocтaвь Пигмалиона, Галатея…
Талaнтом, как недугом, одержим,
У мрамора заоблачно немея,
Земному он становится чужим.
Он снова сны в холодной глыбе прячет,
Как будто бы надеется опять
Изведать богоданную удачу –
Любовь из невозможного создать…

Оставь его! Иди. Там ждут Афины.
Там шумный мир. Hу, чтo жe ты? Иди!
Сильны мужи и юноши невинны…
Повелевай – округлостью груди,
Капризом бёдер, зовом лoнa, властью
Влечений, изгоняющих покой…
Ночной жасмин благоухает страстью,
И дышит влажным сумраком левкой,
И роза зачарованно запела!
Иди же, Галатея!
...А потом,
Когда поймёшь – душа окаменела –
Вернись для пробужденья в этот дом,
Где нежность – не разменная монета,
Где камню повелели – Оживи! –
И где любовь есть продолженье света,
А тело – продолжение любви,
Где вишнями колышется аллея,
Где за окном цикада голосит...
Вернись к Пигмалиону, Галатея.

Никто другой тебя не воскресит.

Баллада о мерзавцах

[Пустынник]

* * *

Мне снятся странные парады:
Идут дантесы, геростраты,
Азефы, бруты и пилаты…
Шагают бодро, налегке!
Горланят маршевые песни,
Припрятывают яды в перстни,
Кому-то путь готовят крестный,
Сжимают факелы в руке.

Экипированы добротно,
Идут повзводно и поротно.
Располагаются охотно
На отдых – ведь какая даль!
И, шнапс зажёвывая мясом,
Прохожего встречают гласом:
– Простите, вы не Моцарт часом?
Не Моцарт… Что ж вы! Очень жаль!

Вполне уверены друг в друге,
Услугой платят за услуги,
А после умывают руки…
Зима. Пора и на постой.
Размещены весьма удобно,
Рассматривают дом подробно
И стонут горько и утробно:
– Не выдающийся… Простой!

И снова в путь! Надежды, вздохи:
– Да где ж вы, гении эпохи?
Без вас надежды наши пло́хи!
Слабеет яд, тупеет меч...

А кто-то по дороге прямо
От безысходности и срама
Планирует постройку храма,
Чтоб возвести – и сразу сжечь!

Мне жаль их – завистью голодных,
Ничтожных, терпеливых, подлых,
Сколоченных в полки и орды,
Шагающих из века в век
Антилюдей в антипрозренье.
Один подходит:
– Вы не гений?
(От предвкушенья морда в пене…)

– Ну, что вы! Просто человек!

Ах, Гера, не тревожь ты пенис Зевса,
Устал он, он в Европу "проникал",
Все-ничего, пугают лишь последствия,
Грядет "героев" к нам девятый вал!smilies

Сергей, пенис пенисом, но какова энергетика стиха!!! У автора сильные вещи ВСЕ, нет ничего случайного или лишнего. Это как раз тот самый случай, когда хочется сказать: почему не я это написала! Но это не зависть, а восхищение.

Извини, Наташа, но если смысл в стихе "поехал", то я мимо не прохожу. Поэтому и по страничкам авторов и здесь и на Избе, принципиально не хожу...

Поэтище хорошее.:thumbup: