|
Поэт - лишний человек в жизни.
Здравствуйте, уважаемые форумчане. Хочу предложить для обсуждения тему о взаимоотношении поэта с обществом, в котором ему доводится существовать. Начну с утверждения - настоящий поэт всегда лишний человек для окружающей среды. И это не зависит от самого окружения, которое может быть любых идеологических, культурных и религиозных устоев. Все дело только в самом писателе - на самом ли деле он настоящий. И если да - он везде и всегда будет мешать. Давайте определимся - что же значит для поэта быть настоящим? Не будем говорить о технической составляющей поэтического мастерства. Оставим этот необходимый, но недостаточный признак поэзии толпе обывателей, хлынувших в ставший доступным сетевой самиздат и вообразивших себя литераторами лишь потому, что сумели найти созвучие стихи-грехи и приспособить его в какую-то из подходящих тематических версий, выдерживая простейшие стихотворные размеры. Поговорим о тех немногих современных писателях, которые вышли из этих рамок и владеют всеми возможными размерами, включая смешаные и ломаные, способны отыскивать не очевидные рифмы и оригинальные образы, которые свободно используют в своем творчестве фонетические возможности языка, то есть аллитерации, способны в полной мере передать свои эмоции читателю и прочее. Являются ли они настоящими поэтами? Отнюдь. На мое скромное мнение, лишь тот поэт является настоящим, который в находясь в любом сообществе, способен видеть его ущербные стороны и не в силах о них молчать. Несмотря ни на какие угрозы собственному существованию. Сентенция общеизвестная, конечно же, но всё время забываемая. К тому же в поэтической среде очень часто встречается распространенная ошибка - стоит поэту выбрать идеологическую платформу, противоречащую официальной, он тут же воображает себя выразителем народных чаяний. Поэтому диссиденты советского периода и считали себя настоящими поэтами. Как ни смешно - многие из - прекрасно вписались в новейшую идеологию Российского государства. Поэтому-то русскоязычные авторы, ныне пропагандирующие национализм в России, и берут на себя смелость считать себя настоящими поэтами. Но изменись режим - и куда что денется. Им приснится рай на земле. Как-будто на земле возможно такое государственное устройство, которое сможет соответствовать правде. Вот таким образом, я прихожу к мысли: настоящий поэт - всегда и везде лишний. А если он для какого-то сообщества не лишний, то он просто не поэт...
|
Цитата:
Хорошая тема, которую Вы подняли. В чем-то я вполне соглашаюсь с Вами, а некоторые утверждения мне представляются весьма сомнительными или натянутыми. К сожалению, сегодня я нахожусь в полевых условиях и ведение разговора для меня крайне затруднительно. Поэтому позднее, в мае, я попробую сказать о своем видении в этом вопросе, если это еще будет актуально и интересно. Пока посмотрим, что думает народ. С уважением =-=-==-=-=-=--=-=--=- ЗЫ Всем приветы!!! |
Нет, Николай, "народ" промолчит. Я для этой части народа исключительно лишний. Впрочем, я лишний и на других литературных ресурсах. Как лишний и для государства. Но я буду лишний на любом ресурсе и при любом режиме. Если завтра в России победит национал-социализм, то я опять буду мешать. Критикой язычества, например, или тем, что не смогу молчать о том, что нс-идеология тяготеет к фашизму, как ни крути. История тому свидетель. Наверняка в один секунд вылечу с сайтов, сочувствующих РПЦ. И уж точно буду всегда и везде не мил критикой руководящих кадров. Увы, вверх всплывает прежде всего то, что не тонет ни при каких условиях. Поэтому я не регистрируюсь на литзоне, на стихии, на сайте нс-поэзии. И здесь - оборотню закрыт доступ ко всем разделам, кроме "Поле брани" с формулировкой "по причине отсутствия культуры общения". Однако, главный модератор, принявший это решение, сам не отличается культурой. Вся его культура сводится к сочинению акростишков на слово жопа. Всё дело в том, что я посмел тронуть табуированную тему холокоста. Вот и вся причина. Будь я впредь предельно корректен - всё равно окажусь лишний здесь.
|
Коржавин, Наум. http://obshelit.su/stixiya/img/spacer.gif
ДЕТИ В ОСВЕНЦИМЕ Мужчины мучили детей. Умно. Намеренно. Умело. Творили будничное дело, Трудились - мучили детей. И это каждый день опять: Кляня, ругаясь без причины... А детям было не понять, Чего хотят от них мужчины. За что - обидные слова, Побои, голод, псов рычанье? И дети думали сперва, Что это за непослушанье. Они представить не могли Того, что было всем открыто: По древней логике земли, От взрослых дети ждут защиты. А дни всё шли, как смерть страшны, И дети стали образцовы. Но их всё били. Так же. Снова. И не снимали с них вины. Они хватались за людей. Они молили. И любили. Но у мужчин "идеи" были, Мужчины мучили детей. Я жив. Дышу. Люблю людей. Но жизнь бывает мне постыла, Как только вспомню: это - было! Мужчины мучили детей! |
***
Памяти павшим, во славу живых… Мой дед, когда-то был в ГУЛАГе… Я видел всё его глазами: …Лежали мертвые в овраге, Под неживыми небесами… Гнала нас вохра по дороге… Отставших, - грызли волкодавы… Кричал огонь… Молчали Боги… Сочился в ночь закат кровавый… Я помню девочку со скрипкой… Ее пинали сапогами… «Эй, сука русская!.. Пиликай!» А у нее… Что-то с руками… Она хрипит… Дыханье сперло… «Простите, дяденьки!..» и плачет… Сыграли ей ножом по горлу… Идем без скрипки и скрипачки… Камнями в нас швыряют немцы, ока, хоть кто-то не скривится… Как вдруг, я слышу: «Мы - в Освенцим!.. Столица ада, - в Аушвице!..» Я был напуган этим словом Во взгляде тьма!.. В коленях – вата!.. А слово проклятое!.. Снова, В душе трезвонило набатом!.. Робели мы?.. Да, мы робели!.. Нас раскидали по баракам!.. Здесь птицы, никогда не пели!.. Здесь белый день, казался мраком!. . И трупы. Трупы... Трупы!.. Трупы!!! На вышках вохра и церберы!.. И холодели наши губы, Когда входили офицеры… Они играли в полководцев. Хвалились черными крестами… И превращали нас в уродцев, В рабов с разорванными ртами… И трубы. Трубы… Трубы!.. Трубы!!! Кричащий дым глотает ветер… И вновь, дрожали мои губы… Мы знали, там - пылают дети… Мы знали, там – Горит Россия!!! Весь Мир горел!!! Все гибло в прахе!!! И эту боль, в сердцах носили, Как носят рубища монахи… Прошли года, уставшей ротой, Тропой войны к святому храму… Я ставлю свечку, за пехоту… За раны, что Не стали шрамом… И за других, Кто был в Афгане!!! За всех бойцов, Всех войн планеты!!! Война, ты страшная, но – память... Забыть тебя – Лишится Света!.. Буди набатом колокольни!!! Пусть черти воют в преисподне!!! За Человечество мне больно!!! Мой апокалипсис – Сегодня. Л.И. _______ опубликовано: http://www.gulag.ipvnews.org/new/article20080517.php |
Цитата:
не так всё мрачно просто страстная неделя |
ЛИШНИЙ,
Вы действительно мнитесь мне <лишним>... лишним во всем... Очевидно, что Вам просто не терпится попасть в касту <изгнанных да поруганных за дело правое>. Холокост? И кто удаляет? Какой сайт удаляет? Не надо этих <подсознательных>, Знаем, Разгадывали... И если Вы отстаиваете какое-то правое дело, то НИКОГДА не жалуйтесь Будьте гордым. Умрите в нищете, но в свободе. Если к Вам придет аскеза, то познаете истину. Для меня смертный грех - приклонить колено. Я умру, но сделаю. Воспитайте в себе меч, и не дивитесь порезам, привыкайте к привкусу крови на губах, потому что жизнь -жестока. И сейчас, когда истинная культура осознанно игнорируется СМИ, в связи с тем, что это не дает взрастить потребителя, - выживут лишь сильнейшие. Я счастлив, что живу в Это время, Главное -выстоять.. Выстоять, даже если тебе отрубят ноги... Наше Время - это самая дикая борьба меж телом и духом за всю историю Человечества... Где гибнут миллионами не тела, а - души. ИСХОД... _______ Нет места поэтам? Слабое горло! Ветхая табуретка на площади. Если Вы -личность, то взойдете солнцем при любом прогнозе жизне-метеобюро. ЕСТЬ место поэтам, нет места стихарикам!.. Есть место поэзии, нет места графомании!.. И какими бы не были люди, как бы низко они не пали, но если у Вас есть подлинное величие духа, если В Вас томиться подвиг, Вы встанете на стезю. Прошу больше не писать жалоб, по причине того, что это вызывает у меня чувство праведного гнева. Я способен плакать над цветами, но и способен ходить в гору в лютый мороз. И когда мне, в юные годы говорили жуткие вещи Касаемые "нужности" поэтического творчества, я не плакал на глазах у Всех. Это позор. ВОСПИТЫВАЙТЕ ДУХ! Главное: ЕСЛИ Вы не понимаете меня, то Вы вообще не имеете НИЧЕГО общего с поэзией, потому, что поэзия - конденсированное отображение человеческого духа, дичайший хаос, что сам себя упорядочивает, все в нем десятикратно, стократно... Мысли, эмоции, движения... поэт тысячелетиями отождествлялся со "всеобщим человеком". Он - от сути Мира. доказательства -мировая классика. Не было <лютиков-цветочков>, ВСЕ ОТ ИСТИННОГО. БЫЛИ В ТЯЖКИХ... ТАК ЗАКАЛЯЛАСЬ СТАЛЬ... ВЫ должны являть собой ПОДВИГ, ХРАБРОСТЬ, СИЛУ! ЧЕ-ЛО-ВЕЧ-НОСТЬ! Должны пройти тысячи кругов ада и остаться человеком, чтобы грядущие указывали на Вас как на достойный пример. Не будет этого - не называйтесь поэтом. Это слишком высокое звание. _______ О чем Ты сожалеешь? Ты сыт и свободен, Ты забываешь тех, что в горькие годины, способны были улыбаться сквозь слезы. _______ ПОЙДЕШЬ ИНЫМ ПУТЕМ - Умри на коленях, раб! Ибо Ты не пытался. |
***
Жак Превер ГОЛОДНОЕ УТРО Он страшен, стук этот слабый, когда разбивают о стойку крутое яйцо; он страшен, если всплывает в памяти человека, которому голод сводит лицо; и страшна голова человека, которому голод сводит лицо, когда человек, в шесть утра подойдя к магазину, глядит на витрину и налиты ноги его свинцом. Он видит голову цвета пыли, но он рассматривает совсем не ее, ему наплевать на свое отраженье, которое появилось на стекле витрины, он думает не о нем, в его воображении - голова другая, совсем другая: ему мерещится голова телячья, голова телячья с острой приправой или голова все равно какая, лишь бы она съедобной была. У человека шевелится челюсть совсем тихонько, совсем тихонько, он тихонько скрежещет зубами, потому что весь мир смеется над ним, а он бессилен перед этим миром, а он начинает считать на пальцах: один, два, три, один, два, три, три дня без еды, три дня без еды... И все три дня он твердил напрасно: "Так продолжаться больше не может!" Но это продолжается. Тря дня, три ночи, совсем без еды... А тут за витриной, эти паштеты, бутылки, консервы, мертвые рыбки в консервных банках, консервные банки за стеклом витрины, стекло витрины под охраной ажанов, ажаны с дубинками под охраною страха - сколько баррикад для несчастных сардинок!... Немного поодаль - двери бистро, кофе со сливками, хруст пирожков. Человек шатается, у него в голове туман слов, туман слов: сардины в банках, крутые яйца, кофе со сливками, кофе с ромом, кофе со сливками, взбитые сливки, убитые сливки, кофе с кровью... Человек, почитаемый в своем квартале, был среди бела дня зарезан; убийца-бродяга украл у него два франка, что значит: кофе со сливками (по счету семьдесят пять сантимов), два ломтика хлеба, намазанных маслом, и двадцать пять сантимов на чай официанту. Он страшен, стук этот слабый, когда разбивают о стойку крутое яйцо; он страшен, если всплывает в памяти человека, которому голод сводит лицо... *** Теодор Крамер ВЕРНУВШИЕСЯ ИЗ ПЛЕНА Разрешенье на жительство дал магистрат, и трава потемнела в лесу, как дерюга, - на окраину в эти весенние дни, взяв мотыги и заступы, вышли они, и от стука лопат загудела округа. Подрядившись, рубили строительный лес, сколотили на скорую руку заборы, - каша весело булькала в общем котле, и по склонам на грубой ничейной земле созревали бобы, огурцы, помидоры. Поселенцы возили на рынок салат, и угрюмо глядели навстречу прохожим - только голод в глазах пламенел, как клеймо, им никто не помог - лишь копилось дерьмо, все сильнее смердевшее в месте отхожем. В перелоге уныло чернели стручки, корешки раскисали меж прелого дерна, на опушке бурел облетающий бук, где-то в дальнем предместье ворочался плуг - но пропали без пользы упавшие зерна... И мороз наступил. В лесосеках опять подряжались они, чтоб остаться при деле, - пили вечером чай на древесном листу, и гармоника вздохи лила в темноту. Загнивали посевы, и гвозди ржавели. *** Мигэль Эрнандес ТЮРЬМЫ I Ползут тюрьмы по сырости мира через слякоть, волочатся по темным путям осужденных, им нужен народ, человек, чтоб выследить, сцапать, чтоб засосать, проглотить. Не только видно, но слышно, как тоскует металл, как плачет карающий меч в руках правосудья, как плачет поверженная опозоренная сталь в сером цементном растворе. Там, за стеной, в тюрьме - фабрика плача и стона, там прядильные станы, ткацкие станы слезы, остов ненависти, надежда, бьющая в стены, - спрядут, соткут и утопят. Когда куропатки осипли и переплелись, а любвеобильная синь исполнена сил, человек одинокий и серый, как палый лист, вспоминает землю и свет. Свобода и утро бесплодно бьются о камень, мятущийся человек, его шаги, голова, пена на губах, пена, рвущаяся из камер: порыв, человек, свобода. Человек, что вдыхает и выдыхает весь ветер, распахнув огромные крылья своего сердца, - он везде человек - в любом каземате на свете, пронизанный каждой стужей. Человек, которому снились морские дали, ломает крылья, как стреноженные молнии, сотрясает решетку, негодует, глодая грохочущее железо. *** Александр Клейн http://www.pechora-portal.ru/biblio/...ople/klein.htm Мне посчастливилось быть знакомым с этим Человеком... Настоятельно рекомендую книги автора... _______ Для этого они и жили, чтобы показать как это пройти... *** |
|
Цитата:
|
| Часовой пояс GMT +3, время: 20:57. |
Powered by vBulletin® Version 3.7.4
Copyright ©2000 - 2024, Jelsoft Enterprises Ltd. Перевод: zCarot