Дорога
 

Помирать - помираешь... а рожь - сей!

Неуёмные эти дороги!
Вот и шастаю там, или тут!
А устанут несчастные ноги -
Я присяду: пускай отдохнут!

Дом/дорога

Что посеют – будут жать;
Для кого-то будет хлеб;
Значит – будут дальше жить
И – идти вперёд и вверх.

Пусть железного коржа
Хватит на сто быстрых лет.

Вдоль дороги – миражи,
Долговечней хрупких вех...

Это - Ваше, Ирина? :cool:
А пословица - о жизни в движении...
А есть анекдот классный: а там - бабы докосят... Знаете?
http://www.obshelit.ru/images/photos..._24_143850.jpg

Виноват! Тут - стихами надоть?

Чичас...

Если Вам нужно - берите...

А зачем Вам в такой дождь тёмные очки?

Не-а, не знаю я такую пословицу. Но фразой "Движение=жизнь" меня уже реально забодали.

Не-а...

Угу... Лилая Интуэри, помнится, из фехтовальной темы стёрли за прозу.

=============

Спасибо за часы!

Коли время - помирать,
Рожь посей... посей - заботу
Выпроси у жизни квоту -
За сохою пошагать...

Ну, а - проросло зерно
Доведи до урожая
С ревматизмами сражаясь:
Помирать-то - всё одно...

Обмолотишь... перемелешь -
Гости... пироги... заботы...
Нет зимой другой работы
Меж сугробами... промеж...

А весной, до первой травки
- Итог жизни всей...
Помираешь? Помирай...
Только... рожь посей...

P.S. Показалось, будто темы ускльзнула суть?
Присмотрелся: все дороги - нашей жизни путь...

Анекдот: Пришли на покос... мужики - первым делом - обмыть это дело...
По паре пропустили...
- Ну, давай ещё по одной, а потом - воооон до той ёлочки сразу всё и скосим...
Ещё приняли "на грудь"...
- А давай - ещё по одной, зато потом - сразу аж до вооооооооооооооооооон той берёзки пройдём...
Ещё выпили...
- Аааа, чего там, давай всё допьём... немного осталось... Бабы - докосят...

Нет! очень утомительно:
Вперёд и вверх стремительно,
Не ведая дороги,
Без вех и подмоги,
Спешить. Как наказание
Подобное задание:
Грехам всем в искупление
Весь век творить движение!

Как выращивают шестое чувство... Про дороги Москвы
 

* * *

Им - не уйти с земли: круговорот затянет:
Несжатой полосы пронзительно сиротство…
И жница лунная, стучащая костями,
Обходит их края.

Здесь - нет зерна. И некого кормить.
Круговорот лишён спирали роста.
Нас под землёй качает и штормит,
Но в Лете – якоря.

А все дороги – мимо и вовне.
А мы - в сетях. Изрезанное, плачет
Над нами небо. Истина в вине,
На глубине лежит: свинцовый мячик…

А жить нам – некуда. Инерция. Тоска.
Усталостью работу не измерить.
От мятной жвачки - холод у виска,
НЕТ ВЫХОДА, хотя стеклянны двери.

Я нарезаю по Кольцу круги;
Лимонных долек вкус не вызовет гримасы,
Как фары поезда (привычные враги
Тоннельной тьмы) и ноготь, что сломался…

Живём не на земле, а – над и под.
Любимый город мой – изъеденный термитник…
Слух паразитом высосет iPod,
Глаза – медузы-линзы,

Вкус – жвачка и убитая вода;
А обоняние убьют автомобили;
И радость осязанья навсегда
Убьёт метро-Калипсо…

Вот-вот.