[B]Плачет старик.[/B]
 

Сидит у окошка
и плачет старик….
…Он будто спокоен -
наверно, привык…

Морщиной глубокой
сползает слеза,
И болью бесцветные
полны глаза…

- А так ли он прожил,
и ладно ли жил?
…Ведь честно трудился,
открыто любил…

Ведь лямку тянул,
не щадя живота,
Откуда ж в глазах
старика пустота?

Понять он не может,
за что, почему
Осталось безмолвно лишь плакать
ему?

За то, что, как помнит,
трудился извека?
За то, что в итоге
теперь он калека?

И памяти в раны
он сам сыплет соль,
Что может он вспомнить?
Нужду, стыд и боль?

…Ведь он уже знает,
что пройден тоннель.
И свет уже виден…,
а где ж тогда цель?

Старик понимает,
что цели взамен,
В природе лишь бренность,
а следом и тлен.

Хоть мы и не можем
понять твою скорбь,
Ты, милый старик,
свою спину не горбь.

Ты вспомни, в чём смысл
прожитого на свете…
…И в сердце теплеет –
конечно же - дети.

Мы – дети – смысл жизни твоей,
твоя боль.
Со смыслом сыграл ты
своей жизни роль.

Стихи
 

Хорошее стихотворение. Искреннее. Чудаковатое, но искреннее, ни дать, ни взять.

Коль въелась вонючая грязь под ногтями,
То надо ль дерьмо было черпать горстями?
Ведь, коль и получится руки отмыть,
То смрад от души будет можно ли скрыть?

Мысли старика у открытого окна

Когда-то давно молодым и красивым,
Я бродил по Арбату беспечным, счастливым.
Смотрел, как разводят мосты над Невой,
На шершавый гранит, опираясь рукой.

И вдыхал чистоту седого Алтая,
Пил взахлеб синеву озер на Валдае,
И печали с размаху бросал я в костер…
Тишину нарушал, только струн перебор.

А весной я хмелел от березовых слез,
И на крыльях летел сквозь дожди летних гроз.
Пытливое сердце рвалось из груди,
В манящую даль, что там ждет, впереди?

Помню как наяву все, что было со мной,
Как косил я траву в деревеньке глухой,
И словно вчера, молодой и шальной,
Пропадал до утра с чужою женой.

И босым по траве, в тумане, по лужам,
Бежал по росе от сердитого мужа...
И бросался в траву раскаленных полей…
Травинка во рту… На руке муравей…

Осень тихо пришла – эпилог мой Сказки,
И без спросу она, мир раскрасила в краски.
Злато-багряный – достался листве,
Серебристо-молочный – моей голове.

Не нашел я ответ на извечный вопрос.
В чем же суть бытия? Видать не дорос.
Но не давит меня неизвестности бремя,
Каждому плоду свой срок, свое время.

Если детям откроется тайна светил,
Знать и я не напрасно небо коптил.
Но Сказку свою, я пройду до конца.
Ведь еще не финал, чтоб "пред очи творца".

Kypamop, грустное и проникновенное стихотворение!!! Пробирает до глубины души!

Дорогие читатели и писатели.
Если я правильно понял, старик - это отец или дед Куратора. Тут уже не до шуток. Стих, действительно, с душой. Я тут поймал себя на мысли: а ведь у Куратора есть свой стиль. Немного чудаковатый, корявый с переизбытком коротких слов, перенасыщенных согласными буквами... Но свой - как отличительная черта. Это не плохо. Возможно, мы присутствуем при рождении крупного поэта. Вот только бы вежливости и воспитанности добавить, но это уже другая история, и к поэзии отношения не имеет.
С уважением ко всем,
Доброе Утро

Дурно пахнет...

Вам, мой друг, везти б патроны,
А дают лишь макароны.
Вам бы в зеркало взглянуть,
...И при том не блевануть.

Вам, приятель мой, от скуки,
Взять себя бы надо в руки.
Рот закрыть, чтоб не несло -
Было б здорово зело.

P.S.
- Вы поймали себя на мысли? Как вам это удалось?
- Повезло...

То, что вЫ, кУРАТОР, невоспитанный хам и самовлюблённый шут, по-моему, поняли все. То, что у вАС всегда чувствуется какой-то запах вокруг, когда перед компьютером больше никого нет - это тоже понятно. Вываливающаяся на клавиши грязь из-под ногтей только на эту грязь вАС и вдохновляет. С этим всё понятно. Я одного не могу понять. Откуда в вАС столько злости. Любое слово, кроме воспевания, вызывает у вАС приступ поэтической диареи. Ведь обычно недоразвитые люди добры. вЫ же, как два в одном - Крысиный яд растворённый в цианистом калии. Кстати, некоторые эпиграммы не плохи местами, но главная цель - это хоть что-то зарифмовать, и, обязательно оскорбить. Вариантов только два: это пиар-ход на форуме или пример попадания представителя отбросов общества в приличную компанию.

Прорвало?
Бывает...
Напишите пару рецензий - и пройдёт...

Как дети