Я НАЧИНАЮЩИЙ ПОЭТ....
 

"ПЕТЕРБУРГ"

Этот город сидит на невидимом троне
Его бал-маскарад не знает героев
Видны слёзы творцов на Спасской иконе
Этот город причал, для заблудших изгоев

Среди серых туманов, в зазеркалье Невы
Отражается время, живописной эпохи
Царским светом блистают золотистые львы
Петербург не умрет, не слышны его вздохи

Под куполами дворцов, видны души создателей
Они с гордостью помнят Петра экзекуций
Петербург простил тех продажных карателей
Пожирая наследство, трёх революций

Этот город властитель людской красоты
Он уныло зевает, с теплотой лицедея
Избавляя себя, от чужой пустоты
Его лик для культуры, одна панацея

Петербургские улицы веют запахом власти
По ним шли века императорской веры
Этот город блистал в безудержной страсти
Он сияет лучом созвездий Венеры

Петербург, город судеб, хранитель надежд
Его судный облик - неповторим
И чёрной перчаткой прикрыт от невежд
Петербург никогда не снимает свой грим….

Вас обманули. Вы не поэт. Возможно, еще не поэт... Возможно Вы им станете...Но пока Вы не поэт.

вопрос
 

Это почему же я не поэт?

А с чего Вы взяли, что Вы поэт?

А с чего вы взяли, что я НЕ поэт?

Ваши рифмовки мне об этом сказали. Чтобы быть поэтом не достаточно уметь придумывать рифму.:D

Техникой стихосложения Вы владеете слабо, ударения путаете в строчках.

Не говоря уже о смысле.

Неужели Вы думаете, что это стихотворение способно пробудить чей-то ум?

Я уже успел прочитать ваши положительные комментарии к некоторым произведениям, где нет ни рифмы, нет смысла и вообще, стихи те были прямо скажем полное дерьмо!Здаётся мне, что вы ни черта не смыслите в современной поэзии!Говорю по факту. Ум? Чтобы его пробудить, нужно его иметь!

Мне неведомо о каких комментариях Вы говорите.:D

Мне с Вас смешно:D

Подождем... Может, Вас признают ВЕЛИКИМ ПОЭТОМ? Памятник Вам поставят. Где-нибудь на Фонтанке. Рядом с Чижиком...:D

Удивительная вещь, которую я обнаружил. Вот текст группы "Агата Кристи"

Пегой луной наступает вечер
Лысый швейцар зажигает свечи
Пудрится цирк в ожиданье встречи
С голодною толпой!
И через миг на арене алой
Вырастет мир на утеху залу
Белый маньяк затрясет устало
Битой головой!
Белый клоун, белый мученик
Ради смеха пьяно-жгучего
Будет издеваться над собой!
Вечером здесь у него заботы
Ведь униженье - его работа
Но посмеется последним наш
Невидимый герой!
Но в час, когда полночь погасит краски,
Бывший Пьеро поменяет маску
Новый из тех, кто над ним смеялся
Превратится в гной!
Клоун не зря помнит эти лица
Вечером - шут, а теперь - убийца
В душном трактире он отрешиться
С пьяною ордой!
В кабаке с визгливой скрипкой
За столом от грязи липким
Будет хохотать он сатаной!
Завтра опять у него заботы
Ведь униженье - его работа
Но посмеется последним наш
Невидимый герой!
Кто изгибал на арене спину,
Тот испытал, что такое - Сила
Пой же, цыган, зажигай-ка милый
Белую ты кровь!

А вот, типа, Ваш текст.

Кто он, немой творец, или убийца
Ведь клоун запомнит коварные лица
Его цирк играет в голодной толпе
От уродства готов он выть при луне

Днем он горбун, с остывающим сердцем
Посыпает улыбку, отвращения перцем
И сегодня с любовью, накинет он фрак
Поклонникам смерти, он не чужак

На арене циркач и кощунственный шут
Но в душе он не комик – зрители ждут
Снять трагедий вуаль, не их ведь забота
Через смех унижаться - клоунады работа

А ночью в трактире, с визгливой скрипкой
За деревянным столом, от грязи липким
С пьяной, обрюзглой, своею ордой
Клоун хохочет с самим Сатаной

Когда лысый швейцар, свечи погасит
Клоун тела живых кровью украсит
На улице ловит он взгляды косые
Откроет он смерть, для кого-то впервые

И злорадствует клоун, мстит за себя
Маньяк-театрал, не придуманной роли
Грехи его плачут, никого не щадя
Занавес падает - слышны стоны от боли

Убивает он мягко, с теплотою в глазах
Смеётся над клоуном, умирая монах
Но маску убийцы, шут не снимает
Завтра на сцене, он вновь заиграет…


Вам что, своих мозгов не хватае, что Вы начинаете воровать чужие идеи?

Ха-ха-ха!Это что, типа отмазки?!Этот стих был в качестве эксперимента, и не больше!Ну даёт, а!Ужас!