Серенада о сыре.
 

Захотел сырку поесть
как-то,
И к Парижу я свернул
с тракта.

Сыром славится Париж –
слышал.
Я, учуяв сырный дух –
вышел.

- Триста есть сыров, - француз
скажет,
- А быть может и пятьсот,
даже.

Я рокфор люблю всего
больше –
От него висит слюна
дольше.

Было в день в Париже тот
сыро -
Съесть любого был готов
сыра.

Вот бистро – гарсон (и впрямь
мальчик),
Мне в тарелку тычет свой
пальчик.

На тарелке сыр лежал -
скручен,
Мне насильно был тот сыр
всучен.

Превратился уж тот сыр
в корку,
В нём и мышь не прогрызёт
норку.

Но, я сгрыз его в момент,
грубо,
Не сломал хотя едва
зубы.

Был в тот миг в счастливом я
раже,
И на чай гарсону дал
даже.

Что вы скажете? Бешусь
с жиру?
Нет – лишь досыта поел
сыру.