времена года
 

Кредо
Ты поэт – и с этой колокольни
Колоколом так звучать обязан,
Чтоб бокам невыносимо больно
От пустых ударов было сразу.

Но звонить, усталости не зная,
Там, где слабые устали даже слушать,
Чтобы, медным звоном истекая,
Искупать чужое малодушье.

Чтоб, сочась по каплям, медной кровью,
Напитать добра живые всходы.
Чтоб боков ободранною новью
Отражать закаты и восходы.

Чтобы солнца отражать пожары
По сырым углам бездельной тени.
Чтоб с тебя не осыпалось даром
По частичке каждое мгновенье.

Чтоб греметь, а не шипеть устало,
С языка роняя ржавый шёпот.
Чтобы острым отзвуком металла
Тишины ленивой дыры штопать.

Чтоб от глухоты непониманья
Отразиться многократно песней.
Чтобы оплатить звенящей далью
Твоего рожденья час чудесный.

…………………………………..

Ты поэт – и с этой колокольни
Колоколом падать вниз обязан:
Если там болтаешься безвольно
И с живым ничем уже не связан.

Если вдруг на подлость, вместо крика,
Отвечаешь старческим ворчаньем.
Если небо с журавлиным кликом
Для тебя - пустынное молчанье.

Если радость для тебя чужая
В унисон твоей не зазвучала.
Если совесть сонно рассуждает;
Что беда чужая – горя мало.

Если чью – то гибельную песню
Не размножишь бедственным сигналом,
Если на боках твоих, как плесень
Листьев прошлогодних одеяло.

Ты поэт - и с этой колокольни
Головою вниз, чтоб было больно,
Чтобы в поэтическом похмелье
Было рождено, пусть даже в муках

Чтобы так сказать, что места мало
Чтобы прозвучало как хотелось
Чтобы пафоса, аж задохнуться
И красиво ровно все - квадратом

Если радость чувствуешь чужую
Чтобы зависти не возникало
И еще, чтоб было мало
Чтобы малого, ядрена вошь, хватало

Ты поэт, а значит : ты художник
Либо пачкаешь полотно, либо красишь
И начхать тебе на мнение чужое
Просто по-другому ты не можешь...

Тоже так думаю. С той лишь разницей, что писать можно хоть квадратом, хоть овалом, хоть рекурсией. И даже фразами на разных языках. Полная свобода творчества. Главное, чтобы не плагиат, а в остальном пошли все на хер.

"Если ты, чувак, индеец, ты найдешь себе оттяг.
Настоящему индейцу завсегда везде ништяк."

© Федор Чистяков

времена года.
 

У сонного лета укравшая негу,
Листву растеряв, в неглиже – кабале
Исплачется осень по первому снегу
Следами дождя на оконном челе.

И явятся ветры и взвоют бураны
Гарцуя позёмкой на белом коне
И будет баюкать земля свои раны,
Вздыхать и мечтать о грядущей весне.

И верится ей, что капель неизбежна,
Что снова начнут колобродить ручьи;
И в детском восторге лиловый подснежник
Раскроет свой глаз после долгой ночи.

олигарх
 

Нас забросило время в лихое, тугое пространство –
Ни застрять, ни спружинить, но лишь размозжить себе лоб,
Без цунами и войн, подобравшееся окаянство
Разметало страну, распылило, но вынырнул жлоб.

Он походкой хозяйской прошёлся по бывшей державе,
Отряхнув её прах со своих квазимодовых ног,
Подобрал и склевал что лежит, и что плохо лежало,
Застолбив за собой - всё, что схавать покуда не смог.

И, ничтоже сумнясь, прикупил для солидности пущей
Пару - тройку дипломов, полдюжины псевдонаград.
И, презрев первозданность прадедовской девственной пущи,
Золотую столицу шутя превратил в вертоград.

Что там Вещий Олег, что святого Владимира кости –
Пред размахом таким Пётр Первый – и тот - папуас.
Застолбляйте, друзья, подешевле, места на погосте
Он ничтоже, сумнясь и шутя, скоро схавает нас.