Бабочка
Студентом третьего курса ехал я с практики домой. Отличное было время – я легко учился, вуз был престижным, да и вообще – все было хорошо!
Моим соседом оказался огромный нескладный мужик. Словно стесняясь своих размеров, он, пригнувшись, сидел у самого окна. По давней привычке наблюдать я понял, что он механизатор. Сбитые ногти, мазут, въевшийся в кожу – сколько я видел таких рабочих рук…
Улыбаясь, я стал рассматривать свои ладони. Гуманитарий, сразу видно! Мои пальцы привыкли стучать по клавишам, держать авторучку, да перелистывать страницы в библиотеке…
А ведь повернись судьба иначе – и работал бы я сейчас в совхозе таким же механизатором. Но, видать, каждому свое. Из под моих рук выйдет немало прекрасных строк – так стоил ли чернить их грязной работой?
Так я и ехал в автобусе, наслаждаясь своей судьбой, талантом и будущим. Как вдруг в открытое окно занесло бабочку. «Сейчас собьет крылья и погибнет – подумал я с секундным сожалением. – Но что делать – каждому свое…»
И в этот момент механизатор неловко наклонился вперед и накрыл своими громадными темными пальцами трепыхавшуюся бабочку. С какой-то непередаваемой бережностью он заключил ее в пригоршню, а затем шагнул к окну и раскрыл ладони. Красно-желтым листом мелькнула бабочка вдоль автобуса, а потом расправила крылья и полетела, ныряя, к лесу…
Я перестал любоваться собой. Сидел без мыслей, ощущая в себе и грусть, и сожаление, и какую-то детскую растерянность перед неожиданно распахнувшимся миром…
|