[Kypamop]

Kypamop хмуро глянул в книгу:
- О, чёрт возьми – опять стихи!
Поэты вновь плетут интриги
И льют ушаты чепухи?

А где вопросы мирозданья:
- Что делать? Быть или не быть?
Ночей мучительных метанья,
Ответа поиски: «Как жить?

Вам лишь метафор бы поболе,
В свои частушки привнести…
Спросить вас хочется: «Доколе
- Вы сеть притворную плести

Настырно будете? Когда же
Сей мыльный сдуется пузырь?
Когда в своем натужном раже
Вы графоманский свой псалтырь

Бубнить закончите? Читатель
Себя сей пошлостью стреножив,
Покорно ждёт, пока кропатель,
Банально сущность приумножив,

Его завалит грудой мути
Хитросплетённой ерунды,
Где нет ни истины, ни сути,
А есть рифмованной бурды

Искусно вычурная вязь,
Из пальца высосанных строф,
Глагольно-пошлой рифмы грязь
И ересь плоских болтунов…

Я вижу, милый мой читатель -
Ты, всё ж поэзию любя,
Всё, что не вынес сам издатель,
Читаешь, в сердце боль скрепя.