|
08.12.2012, 06:52 | #1 |
Ветеран форума
Регистрация: 06.03.2010
Сообщений: 991
|
ИСХОД
.
Одной виоле… ИСХОД _______________________________________________ Мне тебя не вернуть – ты прости, проклиная, прости. Мне тебя не забыть и до крови закушены губы, и как старый солдат на заснеженном вьюгой пути я ловлю лепестки и целую гремящие трубы. Ах, какая весна отзвенела как голос в ночи! И кружила пурга лепестками взбесившихся вишен, но в бреду или снах ты как мать напевала – молчи! как невеста рыдала и плакали стены и крыши. Я еще не убит клеветой или пулей шальной, я еще не распят на заре возле ратуши белой, не меня провели босиком по камням мостовой, по песку, по доске, наконец, мое сильное тело не скользило в пучину когда-то манящей волны, где как ребра трещали борта, и корежило драги – там где пела любовь, абордажной страшась суеты, и смеялась мечта на конце окровавленной шпаги… И тебе не забыть ни гортанные крики ворон, ни кошачий концерт, ни органные волны напева – этой музыки громкой как крик, как набат похорон, будто вопли кликуш и стенания плакальщиц белых. Как тебе объяснить, что нельзя убивать королей? Как тебе рассказать оголтелому всуе народу как встают из руин в серебристых стволах тополей купола городов больше жизни любивших свободу? Ты святая святых на горячем как берег плацу, ты поэзия красок, знамен и ремней портупеи. Если нет оправданья, слеза не течет по лицу, если птицы летят, и танцуют, и кружатся феи – это танец зимы, это жизни изысканный бал, где одни королевы и все как одна – Маргариты! Это твой паладин поседел и немного устал, это злая старуха и песни разбитой корыто. Это клекот орлов по над синим покровом снегов, Это страх высоты, – но птенцы вырастают из страха. Ты меня не забудешь, не бросишь, не сбросишь оков, ты прелюдия жизни и жизни высокая плаха. Ты поэзия сердца и горечь недавних разлук – у тебя за окном голосит и беснуется лето – рассыпайся дождем, не грусти, не заламывай рук даже если горьки твои слезы и солоны ветры, даже если друзья говорят, что не ждали беды и мальчишка мой лук натянуть не посмеет однажды, на горящем песке не мои пламенеют следы и галдят женихи на дворе, но и это не важно… Ты моя дорогая, ты звук и надежда – Ассоль! Ты хранящая лампу и кремень, и трут Пенелопа. Ты хранила, как память хранит, и тревожишь как боль золотые сердца и Руна тяжелеющий локон. Ты слова на стене, как троянской колонны – навек в молодеющем мире, – еще доживем до пеленок! . . . . . . . Остаюсь. Верный паж Твой. Несчастный как все человек. И счастливый любовник Твоей красотой осененный! * * * . . Последний раз редактировалось Олег Павловский; 08.12.2012 в 06:58 |
Читайте на литературном форуме: |