Wolf-Gang

[angelmoon777]

Сообщение от Omela

Вполне понимаю. Потому и восхищаюсь смелостью тех, кто не боится. : )

Это не смелость, это суетливость.

[Omela]

Это не смелость, это суетливость.

Что ж так однозначно?

[vgr]

Сообщение от angelmoon777

Это не смелость, это суетливость.

Это приговор? Или - мнение?

[angelmoon777]

Сообщение от vgr

Это приговор? Или - мнение?

Мнение конечно! Не надо торопиться выкладывать всё, что накропаешь!
Вылежится, потом самому (самой) будет смешно.

[Omela]

Не надо торопиться выкладывать всё, что накропаешь!
Вылежится, потом самому (самой) будет смешно.

Опять же спрошу: отчего такое однозначное суждение? Ведь написано у Вольф-Ганга, что стихотворению этому год уже (я так понимаю, мы говорим о последнем). Отлежалось уже вроде. : ))) Отлежалось, но не залежалось. В стихе этом есть чувство, глубина, мысль, боль - все это не может быть залежалым. И хорошо, что написан он так, без правил, без красоты. Какая красота может быть в боли? В нем есть ощущение душевного хаоса и смятения. Не такого хаоса, который долгими часами кропотливо вылепливает на голове какой-нибудь супер-стилист, а настоящего, душевно больного (не путайте с душевнобольным), не сделанного и выдуманного искусственно ("а давай-ка я сяду, подумаю и напишу, а потом еще над этим поработаю"). Здесь душа такая, какой она и была в тот важный момент "истекания стихом" (Волк, теперь буду пользоваться твоей обалденной метафорой). И разве может это быть потом смешно?
В общем, может, в чем-то неправа, но мне вот так кааца (пардон за дурацкое в написанни слово, но вчера Райкина как раз смотрела, так и подмывает теперь это говорить))).

[vgr]

Сообщение от angelmoon777

Мнение конечно! Не надо торопиться выкладывать всё, что накропаешь!
Вылежится, потом самому (самой) будет смешно.

А вот с этим - согласен на 100%...
Правда, есть один нюанс: если читать свои опусы года через 3, мало что не будет отправлено в печь... (при наличии роста, разумеется)

[Wolf-Gang]

Сообщение от angelmoon777

Мнение конечно! Не надо торопиться выкладывать всё, что накропаешь!
Вылежится, потом самому (самой) будет смешно.

То, что становится со временем смешным, я и не выкладываю.
Это стихо, которые Вы верно окрестили "Остапа понесло" : ) есть многократно повторяющееся мое неприятие чего-то в стихах, может размера, может чинности, а может как раз стремленя к красивости. Захотелось не говорить красивые слова, как мне хочется всех любить, (особенно когда не хочется), а сказать то, что наболело. "Взорвалась душа, слезы чистые". : ) Так что оно вылежалось, оно мне дорого.
Просто не надо было писать начало. Еще тогда, год назад.
Я согласен абсолютно, что не нужно выкладывать все, что накропалось. Так я этого и не делаю. А переделывать стихи со временем - мне как-то никогда не хотелось. Лучше выбросить, или посмеявшись, положить на полку.

[Wolf-Gang]

Плач. (Первое стихо). : )

Это уму непостижимо,
Как кудри у меня лежат,
Встают торчком неумолимо,
А кто, позвольте, виноват?

Как ни крути – они что веник,
Что ветви дуба в январе.
Одно осталось утешенье,
Что вьются мысли в голове.

[Wolf-Gang]

Ночь.

Как мило, ты опять со мной,
Подруга-Ночь, на город запыленный,
Ты опустилась жадною волной,
Разрушив день, безумием плененный.

В твоих огнях мое спасенье,
В твоей тиши так сладко мне,
Молчанье, сон, оцепененье
Даруешь в звездном ты вине.

Но я не сплю, я растворяюсь
В дыханье призрачном твоем,
И вдохновеньем заражаюсь,
С улыбкой тайной нежась в нем.

Всю ночь мечтаю одиноко,
Но вот затеплился рассвет,
И солнце – светоч златоокий
Порвал в клочки невинный бред.

[Wolf-Gang]

Одно из самых старых стихо, но оно мне все равно нравится. Я тогда подражал Пушкину, и это было самое приятное времяпрепровождение в том месте, где я был, за всю мою жизнь. : )

В деревне. (У бабушки).

Короткие часы блаженного покоя,
Ни горьких мыслей, ни любовных мук,
Я улыбаюсь всем улыбкою немою,
Запоминая каждый взгляд и звук.

Неспешных дум приятные виденья,
Ко мне являются под вечер при Луне,
Забытых мудрецов искусные творенья
О нравах давешних рассказывают мне.

Листаю книг истлевшие страницы,
Внимая чудным сказкам стариков,
Застывшей памяти внимательные лица
Взирают на меня из прожитых веков.

Зовут меня аллеи в даль лесную,
Где запах хвои голову кружит,
Березки стройные между собой толкуют,
И в паутине капля хрусталем дрожит.

О время, как ты скоротечно!
Мне ни сдержать, ни обмануть тебя.
Уйдет покой мой, он, увы, не вечен,
Я снова закружусь, терзая и любя.