Помогите определить автора

[Рижанка]

Сообщение от Андрей Шталь

Это не я знаю, это мне Яндекс так рассказывает. В нескольких местах эти имя и текст стоят рядом.

http://alischa.ru/post107861301/

Ирина_Бебнева 10 0 обратиться по имени Пятница, 14 Августа 2009 г. 06:57 (ссылка)
На самом деле это стихи замечательной Питерской молодой девушки, студентки филфака Али Кудряшовой, которая постит свои стихи в ЖЖ под ником Izubr Reine de Chaos их процитировала, верно, не указав автора...Почитайте Алю - это стоит того! У нее все стихи - чудо. Можете мне поверить, я в этом понимаю - даром, что сама пишу и являюсь филологом по первому образованию...

А я нашла в Гугле ссылку, где автор пишет, "На самом деле я не Аля Кудряшова, я Таня с труднопроизносимой фамилией"...

[Андрей Шталь]

Сообщение от Рижанка

А я нашла в Гугле ссылку, где автор пишет, "На самом деле я не Аля Кудряшова, я Таня с труднопроизносимой фамилией"...

Я спросил у Рамблера

http://uraldaily.ru/obshchestvo/1109.html

[Бродяжка]

ага, а вот, что я нашла
это Аля Кудряшова
http://izubr.livejournal.com/?skip=125
а это - автор стиха
http://www.diary.ru/~reinechaotic/p26644514.htm#more1

и у меня такое ощущение, что это всё таки два разных человека.

[Андрей Шталь]

Прочитал по твоей ссылке другие стихи Али. "Иешуа" с ними по стилю очень схож.

[Бродяжка]

Сообщение от Андрей Шталь

Прочитал по твоей ссылке другие стихи Али. "Иешуа" с ними по стилю очень схож.

а у меня вот наоборот сомнения в стиле возникли, потому и искала.
а по второй ссылке сходил? это же дневники, тут ошибиться трудно
и я совсем не доверяю всем этим гражданам из блогов, дневников и прочих жж, в смысле тем, кто чужие тексты вывешивает. это как испорченный телефон получается. к примеру: один вешает текст и честно пишет - автор неизвестен, ему в комментах говорят - вроде как НН... второй перетаскивает в свой дневник и честно пишет - вроде как автор НН... третий перетаскивает в свой дневник и с абсолютной уверенностью пишет уже - автор НН! ну и так далее, пошло-поехало. вот так и рождаются легенды я свои тексты во всяких блогах-дневниках находила - ну таким ником подписанные - маманегорюй. и при чём не по злому умыслу - просто первый человек написал его с ошибкой, а у следующих ошибки усугубились, а кто-то вообще решил на латиницу не заморачиваться и написать русскими буквами - довольно смешно получается.

[Eitktw]

Сообщение от Бродяжка

а у меня вот наоборот сомнения в стиле возникли, потому и искала.
а по второй ссылке сходил? это же дневники, тут ошибиться трудно
и я совсем не доверяю всем этим гражданам из блогов, дневников и прочих жж, в смысле тем, кто чужие тексты вывешивает. это как испорченный телефон получается. к примеру: один вешает текст и честно пишет - автор неизвестен, ему в комментах говорят - вроде как НН... второй перетаскивает в свой дневник и честно пишет - вроде как автор НН... третий перетаскивает в свой дневник и с абсолютной уверенностью пишет уже - автор НН! ну и так далее, пошло-поехало. вот так и рождаются легенды я свои тексты во всяких блогах-дневниках находила - ну таким ником подписанные - маманегорюй. и при чём не по злому умыслу - просто первый человек написал его с ошибкой, а у следующих ошибки усугубились, а кто-то вообще решил на латиницу не заморачиваться и написать русскими буквами - довольно смешно получается.

нет, автор - несомненно., один..точнее одна. Изя Райдер.
кстати, стала она писать много хуже - лучший стих у нее, считаю, вот этот:


И ты идешь по городу, и за тобой летят бабочки.


Мама на даче, ключ на столе, завтрак можно не делать. Скоро каникулы, восемь лет, в августе будет девять. В августе девять, семь на часах, небо легко и плоско, солнце оставило в волосах выцветшие полоски. Сонный обрывок в ладонь зажать, и упустить сквозь пальцы. Витька с десятого этажа снова зовет купаться. Надо спешить со всех ног и глаз - вдруг убегут, оставят. Витька закончил четвертый класс - то есть почти что старый. Шорты с футболкой - простой наряд, яблоко взять на полдник. Витька научит меня нырять, он обещал, я помню. К речке дорога исхожена, выжжена и привычна. Пыльные ноги похожи на мамины рукавички. Нынче такая у нас жара - листья совсем как тряпки. Может быть, будем потом играть, я попрошу, чтоб в прятки. Витька - он добрый, один в один мальчик из Жюля Верна. Я попрошу, чтобы мне водить, мне разрешат, наверно. Вечер начнется, должно стемнеть. День до конца недели. Я поворачиваюсь к стене. Сто, девяносто девять.

Мама на даче. Велосипед. Завтра сдавать экзамен. Солнце облизывает конспект ласковыми глазами. Утро встречать и всю ночь сидеть, ждать наступленья лета. В августе буду уже студент, нынче - ни то, ни это. Хлеб получерствый и сыр с ножа, завтрак со сна невкусен. Витька с десятого этажа нынче на третьем курсе. Знает всех умных профессоров, пишет программы в фирме. Худ, ироничен и чернобров, прямо герой из фильма. Пишет записки моей сестре, дарит цветы с получки, только вот плаваю я быстрей и сочиняю лучше. Просто сестренка светла лицом, я тяжелей и злее, мы забираемся на крыльцо и запускаем змея. Вроде они уезжают в ночь, я провожу на поезд. Речка шуршит, шелестит у ног, нынче она по пояс. Семьдесят восемь, семьдесят семь, плачу спиной к составу. Пусть они прячутся, ну их всех, я их искать не стану.

Мама на даче. Башка гудит. Сонное недеянье. Кошка устроилась на груди, солнце на одеяле. Чашки, ладошки и свитера, кофе, молю, сварите. Кто-нибудь видел меня вчера? Лучше не говорите. Пусть это будет большой секрет маленького разврата, каждый был пьян, невесом, согрет, теплым дыханьем брата, горло охрипло от болтовни, пепел летел с балкона, все друг при друге - и все одни, живы и непокорны. Если мы скинемся по рублю, завтрак придет в наш домик, Господи, как я вас всех люблю, радуга на ладонях. Улица в солнечных кружевах, Витька, помой тарелки. Можно валяться и оживать. Можно пойти на реку. Я вас поймаю и покорю, стричься заставлю, бриться. Носом в изломанную кору. Тридцать четыре, тридцать...

Мама на фотке. Ключи в замке. Восемь часов до лета. Солнце на стенах, на рюкзаке, в стареньких сандалетах. Сонными лапами через сквер, и никуда не деться. Витька в Америке. Я в Москве. Речка в далеком детстве. Яблоко съелось, ушел состав, где-нибудь едет в Ниццу, я начинаю считать со ста, жизнь моя - с единицы. Боремся, плачем с ней в унисон, клоуны на арене. "Двадцать один", - бормочу сквозь сон. "Сорок", - смеется время. Сорок - и первая седина, сорок один - в больницу. Двадцать один - я живу одна, двадцать: глаза-бойницы, ноги в царапинах, бес в ребре, мысли бегут вприсядку, кто-нибудь ждет меня во дворе, кто-нибудь - на десятом. Десять - кончаю четвертый класс, завтрак можно не делать. Надо спешить со всех ног и глаз. В августе будет девять. Восемь - на шее ключи таскать, в солнечном таять гимне...

Три. Два. Один. Я иду искать. Господи, помоги мне.

Поистине великолепный стих. Но попробуйте почитать пять - десять ее произведений - и вас начнет тошнить от однообразности. Её стихи - не поэзия, а ювелирно-еврейская декларативная педантичность. Попытки добавить очередную завитушку в давно изобретенное колечко. Ремесло.

[Бродяжка]

ё. ну не знаю что сказать. одни писатели собрались, почитать уже влом?
это текст другого человека. Аля, несомненно, прекрасный автор, но не данного текста. ссылки есть выше на обоих авторов, если кому-то интересно - можно сходить/почитать/сравнить. кому не интересно - может заблуждаться и дальше

пысы: ремесло (с) - ну не знаю. по мне так - способ дышать.