Клуб любителей научной фантастики

[santehlit]

- Воспитать из недоросля убийцу – сейчас он на животное руку поднял, завтра на человека.
- Мужик должен уметь защищаться.
- От мешка?
Примчался мелкий с монтировкой:
- На.
Но я перехватил её.
- Так значит, не боитесь?
- Кого, тебя? – живодёр, ободренный заступничеством матери, начал дерзить.
- Бога.
- А ты кто такой?
- Я и есть Бог.
Согнул руками монтировку в дугу и бросил в сторону. Очевидцы остолбенели.
- Во, блин, - шевельнулся живодёр. – Что тятьке скажем?
- Скажи, чтоб выпорол тебя.
Взвалил на плечо мешок и прочь пошёл. За околицей присел. На ощупь стал знакомиться с его содержимым. Лапа, лапа, голова – наверно, псина. Досталось, брат, тебе – за что, открой секрет. Цыплёночка загрыз? Нехорошо. Ты его жизнь отнял - они б твою.
- Не дёргайся, терпи, - это уже голосом. – Сначала поработаю с твоею головой, потом уж отпущу, не то ты убежишь и опять в какую-нибудь историю врюхаешься. Кстати, как тебя кличут?
Стиснул в ладонях собачью голову, попробовал проникнуть в её мозг через мешок. Удалось. Огляделся – конечно, навороты не как у homo sapiens, но примитивным его не назовёшь. Эта пульсация откуда? Наверное, болевые ощущения. Уберём….
Давай-ка, брат, тебя перевоспитаем. Ведь есть же умные собаки, о которых говорят: только что не говорят. Или это от дрессуры? Пусть от природы будет у тебя ….
Ковырялся в извилинах собачьих, не торопясь и не считаясь со временем. А оно светило отпустило на покой и подтянуло марь туманную к самому селу.
- Ну что, Артемон, пора тебе и на свободу, – развязал мешок, выпуская лохматого пса коричневого окраса.
После двух-трёх неудачных попыток он поднялся, часто вздрагивая всем кудлатым существом, побрёл прочь, припадая на четыре лапы.
- Что, больно? Врёшь. Ноги переломаны? Да ты б на них и не поднялся. Готов поверить, рёбра не целы - дай срок, срастутся. Куда направился?
Собака скрылась в лопухах. Ну, знать, судьбе навстречу. И мне дорогу надо выбирать. Поднялся, огляделся. В лощине, ещё свободной от тумана, светился костерок. Рыбаки, охотники, мальчишки?
Оказалось, сторож Митрич пас коней.
- Не страшно одному? - получив разрешение, присел к огню.
- Это умышленнику надо опасаться, мил человек, - старик усмехнулся. – Коньки ретивые – гляди, копытом зашибут.
Будто в ответ на его слова, едва различимые во мраке лошади забеспокоились, зафыркали, забили о земь подковами.
- Волк? – высказал догадку.
- А хоть бы, - Митрич спокойно ковырял палкой угли костра. – Это они стаей на одного смелые, а теперь его вмиг стопчут.
Выкатил из костра несколько закопченных картофелин.
- Угощайся.
Меня вдруг осенило.
- Я сейчас.
Разломил картофелину, отошёл в темноту и позвал свистом.
- Кто там у тебя? – спросил Митрич.
- А никого, - оставив картофелину на кочке, вернулся к костру. – Пёс дворовый приблудился, да где-то не видать.