Я НАЧИНАЮЩИЙ ПОЭТ....

[Марк]

"ПЕТЕРБУРГ"

Этот город сидит на невидимом троне
Его бал-маскарад не знает героев
Видны слёзы творцов на Спасской иконе
Этот город причал, для заблудших изгоев

Среди серых туманов, в зазеркалье Невы
Отражается время, живописной эпохи
Царским светом блистают золотистые львы
Петербург не умрет, не слышны его вздохи

Под куполами дворцов, видны души создателей
Они с гордостью помнят Петра экзекуций
Петербург простил тех продажных карателей
Пожирая наследство, трёх революций

Этот город властитель людской красоты
Он уныло зевает, с теплотой лицедея
Избавляя себя, от чужой пустоты
Его лик для культуры, одна панацея

Петербургские улицы веют запахом власти
По ним шли века императорской веры
Этот город блистал в безудержной страсти
Он сияет лучом созвездий Венеры

Петербург, город судеб, хранитель надежд
Его судный облик - неповторим
И чёрной перчаткой прикрыт от невежд
Петербург никогда не снимает свой грим….

[Андрей Шталь]

Вас обманули. Вы не поэт. Возможно, еще не поэт... Возможно Вы им станете...Но пока Вы не поэт.

[Марк]

Это почему же я не поэт?

[Андрей Шталь]

Сообщение от Марк

Это почему же я не поэт?

А с чего Вы взяли, что Вы поэт?

[Марк]

А с чего вы взяли, что я НЕ поэт?

[Андрей Шталь]

Сообщение от Марк

А с чего вы взяли, что я НЕ поэт?

Ваши рифмовки мне об этом сказали. Чтобы быть поэтом не достаточно уметь придумывать рифму.

Техникой стихосложения Вы владеете слабо, ударения путаете в строчках.

Не говоря уже о смысле.

Неужели Вы думаете, что это стихотворение способно пробудить чей-то ум?

[Марк]

Я уже успел прочитать ваши положительные комментарии к некоторым произведениям, где нет ни рифмы, нет смысла и вообще, стихи те были прямо скажем полное дерьмо!Здаётся мне, что вы ни черта не смыслите в современной поэзии!Говорю по факту. Ум? Чтобы его пробудить, нужно его иметь!

[Андрей Шталь]

Сообщение от Марк

Я уже успел прочитать ваши положительные комментарии к некоторым произведениям, где нет ни рифмы, нет смысла и вообще, стихи те были прямо скажем полное дерьмо!Здаётся мне, что вы ни черта не смыслите в современной поэзии!Говорю по факту. Ум? Чтобы его пробудить, нужно его иметь!

Мне неведомо о каких комментариях Вы говорите.

Мне с Вас смешно

Подождем... Может, Вас признают ВЕЛИКИМ ПОЭТОМ? Памятник Вам поставят. Где-нибудь на Фонтанке. Рядом с Чижиком...

[Андрей Шталь]

Удивительная вещь, которую я обнаружил. Вот текст группы "Агата Кристи"

Пегой луной наступает вечер
Лысый швейцар зажигает свечи
Пудрится цирк в ожиданье встречи
С голодною толпой!
И через миг на арене алой
Вырастет мир на утеху залу
Белый маньяк затрясет устало
Битой головой!
Белый клоун, белый мученик
Ради смеха пьяно-жгучего
Будет издеваться над собой!
Вечером здесь у него заботы
Ведь униженье - его работа
Но посмеется последним наш
Невидимый герой!
Но в час, когда полночь погасит краски,
Бывший Пьеро поменяет маску
Новый из тех, кто над ним смеялся
Превратится в гной!
Клоун не зря помнит эти лица
Вечером - шут, а теперь - убийца
В душном трактире он отрешиться
С пьяною ордой!
В кабаке с визгливой скрипкой
За столом от грязи липким
Будет хохотать он сатаной!
Завтра опять у него заботы
Ведь униженье - его работа
Но посмеется последним наш
Невидимый герой!
Кто изгибал на арене спину,
Тот испытал, что такое - Сила
Пой же, цыган, зажигай-ка милый
Белую ты кровь!

А вот, типа, Ваш текст.

Кто он, немой творец, или убийца
Ведь клоун запомнит коварные лица
Его цирк играет в голодной толпе
От уродства готов он выть при луне

Днем он горбун, с остывающим сердцем
Посыпает улыбку, отвращения перцем
И сегодня с любовью, накинет он фрак
Поклонникам смерти, он не чужак

На арене циркач и кощунственный шут
Но в душе он не комик – зрители ждут
Снять трагедий вуаль, не их ведь забота
Через смех унижаться - клоунады работа

А ночью в трактире, с визгливой скрипкой
За деревянным столом, от грязи липким
С пьяной, обрюзглой, своею ордой
Клоун хохочет с самим Сатаной

Когда лысый швейцар, свечи погасит
Клоун тела живых кровью украсит
На улице ловит он взгляды косые
Откроет он смерть, для кого-то впервые

И злорадствует клоун, мстит за себя
Маньяк-театрал, не придуманной роли
Грехи его плачут, никого не щадя
Занавес падает - слышны стоны от боли

Убивает он мягко, с теплотою в глазах
Смеётся над клоуном, умирая монах
Но маску убийцы, шут не снимает
Завтра на сцене, он вновь заиграет…


Вам что, своих мозгов не хватае, что Вы начинаете воровать чужие идеи?

[Марк]

Ха-ха-ха!Это что, типа отмазки?!Этот стих был в качестве эксперимента, и не больше!Ну даёт, а!Ужас!