Я верю маме.

[Виктория Давыдова]

Странно. Раньше столько писала стихов, даже сборник был издан "Водопады любви", а сейчас - ни одной строчки не могу выдавить. Вернее, напишу три, а четвертую - не получается. Столько в голове разных мыслей. Их бы излить на бумагу. В прозе - могу это делать, в стихах - нет. Интересно, почему? Наверное, пришло время писать прозу. Вот хотела стихотворный комментарий оставить на стих автора о том, что он верит маме, а не правительству. Но напишу простыми предложениями. Доверять нужно не только маме, но прежде всего Богу. Нет, я, конечно, не отрицаю, что мама - самый близкий человек на свете, которая "хранит тебя от всяких людских обид, все знает и простит". Но, увы, она не может помочь, когда на душе темно от сделанного греха или поступка, за который нужно просить прощения. Это возможно только Богу. Иисус Христос имеет силу освобождать от наркомании, пьянства, делать воров и пьяниц святыми и праведными людьми. Этому - тысячи, нет миллионы свидетельств счастливых верующих, жизнь которых разделилась на "до" и "после" в обратном смысле этого слова - страшное "до" и радостное, счастливое "после". Не верите? Испытайте Господа, и Он покажет великое и недоступное, излив Свои благословения.

[Kypamop]

Сообщение от Виктория Давыдова

Странно.

Я мужик, я смерд, холоп,
Просто русский землероб,
Раз решил поставить свечку
От семейственных хвороб.

И пришёл молиться в храм
Не иконам-куполам,
А решил общаться с богом,
Что доступен должен нам.

Сторож мне: «А, храм закрыт,
Главный поп пока что спит.
Не откроет дверь до срока -
Лишь с восьми заголосит.

Делать нечего – он прав,
Отдохнуть должон анклав.
Вот ужо начнётся служба –
Встрепенётся златоглав.

Вот и время – в храме звон,
Благовест и перезвон.
Я приблизился к молельне,
Чтобы виден был амвон

…В храм зашёл – там толчея,
В основном из старичья.
Подскочила вдруг бабёнка,
С укоризной вопия:

- Держишь руки ты не так,
И креститься не мастак,
И одет не по обряду –
Где ты взял такой спинжак?

- Даже свечку не купил,
В кружку мзду не положил,
И не с той ноги, падлюка,
В храм намоленный вступил.

Я с обиды оробел,
Вышел и на лавку сел,
Слышу голос вдруг негромкий:
- Что, сын мой, так погрустнел?

Поднял голову – Христос,
Босоног, простоволос.
- Не пустили в храм молиться? -
Задаёт он мне вопрос.

- Господь, в храм к тебе пришёл
И обиженный ушёл,
Ведь не тот для богадельни
Я с утра надел камзол.

- И погнали меня прочь.
Боже, как же мне невмочь!
Бог ответил: «Постарайся
Гнев свой правый превозмочь.

- И не плачь, моё дитя –
С храма гонят и меня,
Прям с порога, прямо в шею,
Моё дело оскверня.

- Как же, Господи, мне быть,
Как обиду мне забыть?
Где искать теперь защиты?
Как от гнева мне остыть?

Отвечает мне Господь:
- Успокой свою, ты, плоть,
Не нужна с тобой нам церковь,
До анафемы, хоть, вплоть.

- Церковь - это атрибут.
Там без мзды тебя распнут.
Ты молись мне, где захочешь,
Есть на всё мой – божий суд.