|
03.08.2016, 07:37 | #31 |
Я здесь давно и надолго
Регистрация: 28.08.2011
Адрес: Москва
Сообщений: 356
|
Я шла и шла. Как будто путь знаком – И всё-таки совсем неузнаваем. Кем я была? Оторванным листком? А, может, заблудившимся трамваем? Холодный ветер, словно одурев, Хлестал и выл, навязчив и несносен. Я заблудилась между трех дерев, Меж трех знакомых от рожденья сосен. И всё кружилась и кружилась мысль, И не было ни воли, ни покоя. И вдруг я услыхала: оглянись… Да оглянись, ну что ж это такое? Какой-то властный, очень тихий звук Прорвал волну мучительного гула Так внятно, так отчетливо… И вдруг, И вдруг я в самом деле оглянулась. И увидала дерево. Ну да, – Передо мною дерево темнело. С намокших веток капала вода, И был весь мир непостижимо целым. Сплетенных сучьев тонкие кресты И этих веток никнущие плети… О, Господи, да неужели Ты?! Как это вдруг Ты сердцу стал заметен? Всего один нечаянный наклон, И всё, и – в небо линия прямая… С тех пор я вечно говорю: вот Он, А на меня глядят не понимая. * * * Такая вечная любовь, Такая ласковая зелень… И шишки, жаркие, как кровь, На этой темной-темной ели. И не прошло нисколько лет, – Всё тот же май мне небом послан, Всё тот же вдумчивый ответ На детские мои вопросы. И всё-таки мой дух подрос, Как эта ель, – он стал повыше – Когда-то был сплошной вопрос, А нынче я ответы слышу На всю мою тоску и дрожь, На волны жалости горячей… Мир этот ангельски хорош! Но, Боже мой, как ангел плачет!.. Крыло прозрачное склоняя, Как плачет он над вишней белой! И за тебя, и за меня… А что еще он может сделать? Не зазывать же в мир иной, Когда мы так нужны на этом… Но раз он плачет здесь со мной, – С ним вместе заливаюсь светом… * * * О чем задумается Бах? Куда заглянет вдруг, Когда сдувает с клавиш прах Заговоривший дух? О чем задумалась сосна В тот предвечерний час, Когда она совсем одна И ствол уже погас? О том, что истина проста, Как ангельские сны, И можно приоткрыть врата Последней глубины. И это можно сделать вдруг, – Покончить счет с судьбой: Отринуть прах, оставить дух Наедине с собой… * * * Мгла опускается на плечи И оседает, словно дым, И мягко отбирает вечер Всё то, что я звала моим. Какой-то дрозд, а может, Сирин Поет, и слышно в тишине, Что ничего в огромном мире Принадлежать не может мне. Ну что ж, не может и не надо, Ну что ж, не может и не жаль… И вся вечерняя прохлада Остудит древнюю печаль. И утомленная погоней Мысль мягко замедляет шаг. И разжимаются ладони, И возвышается душа. * * * О, Господи, так где же я? Ведь здесь граница бытия. Она прочерчена была Сквозь небо линией ствола, И сердце охватила дрожь: Еще мгновенье – перейдешь За грань, и вдруг передо мной, Мерцая, встанет мир иной, Вот тот, откуда к нам сюда Втекает, как в кувшин вода, Жизнь! Жизнь – по капле, по глотку – В ответ на смертную тоску. И больше нечего беречь, – Здесь не нужна людская речь, Здесь делать нечего уму, Здесь наши знанья ни к чему, Здесь больше нету естества. Жива я или не жива Вот здесь, где водопадом в слух Врывается бессмертный дух?.. * * * Сосна есть дерево. Но то, что в ней Р а с т е т, есть Бог. И море – это море, но то, что расправляет душу – Бог. И то, что любит там, внутри меня, Есть Бог, хоть я всего лишь я. Не спрашивайте, есть ли в мире Бог. Не надо праздных суетных вопросов. Спросите только: а жива ль сосна? Не обмелело море? А душа? Не обмелела? Не иссякла? Полна до края, до самих небес И даже захлебнулась небесами? Тогда она наткнется на ответ, Так, как волна на камни побережья, И всюду будет Сплошной ответ – Ни одного вопроса. * * * Неведомый… Он в темноте Приходит. Шелестит крылами. И еле вздрагивает пламя, И капля в ветках на листе Чуть вспыхивает. И опять Уже на новом месте следом За первой… Тот, кто нам неведом, В ночи приходит, словно тать, Когда не ждем. От всех сокрытый, Он там, куда не смотрим мы. И, как из пены Афродита, Родится из слоистой тьмы. * * * О, ветер, ветер! Что такое Июльский ветер? Дрогнул вяз, Ель всколыхнулась. Нет застоя, И быть не может. Кто-то нас Как бы касается перстами, И мы в своей земной судьбе Не брошены. Нет, мы не сами, Совсем не сами по себе… Мы – чьи-то. Кто-то нас, как струны, Натягивает. Тронул… дунул Чуть слышно, и – Тебе всю жизнь Отдам, лишь раз еще коснись! Что это? Горе или радость? Что было и что будет впредь? Не знаю. Да и знать не надо. Мне надо только замереть
__________________
Не важно, что написано. Важно, как понято. |
Метки |
духовный опыт, померанц, преображение, христианство, экуменизм |
|
|
Читайте на литературном форуме: |