Клуб любителей прозы в жанре "нон-фикшен"

[santehlit]

На меня накатывает истома – не хочется думать о плохом, хочется положить кому-нибудь голову на плечо и поплакать. Но снова раздается клич «По коням!». Толпа рвется в Золотинку на танцы. И я вскакиваю на автомате, будто бы кто-то нажал у меня на спине кнопку «подъем».
Атмосфера на танцполе в ДК Золотинки весьма напряженная. Расслабленно дрыгаются только студенты в стройотрядовских куртках – однажды показали себя в драке, и память на века. Местные - взрывники, водилы, строители, железнодорожники друг на друга посматривают настороженно: меж ними вражда. Я, было, сунулся разнимать схватившихся поединщиков, да меня вежливо подняли, отнесли в сторону, поставили – не рыпайся, мол, не в свои дела. Вобщем, чужой монастырь….
В финале суматошного дня, приехав из Золотинки далеко заполночь, затопили в нашей баньке печку Яшка, я да бывший десантник из Олиной группы - пили спирт, ели макароны и пели наши АЯМовские страдания:

Здесь птицы не поют,
Деревья не растут,
И только мы, к плечу плечо
Врастаем в землю тут….

На следующий день зашевелились только к обеду. Я сходил к ручью, который на полкилометра ниже в распадке, поплескал в лицо холодной водой, чтобы встрепенуться от похмелья, сбить заторможенность и желание снова зарыться в кровать. Поварешки видели здесь следы медвежьи – толи правда, толи по воду ходить заленились….
Ау, косолапый, слабо пробежаться?
За обедом народ страдает:
- Где командир? Неплохо бы похмелиться.
И тут обнаруживается пропажа нашего командира. Занятно - куда же он подевался? Обыскав еще раз весь лагерь, мы начинаем думать, что все гораздо хуже, чем мы думали раньше. Хотя куда уж хуже? Человек потерялся.
- Ехать надо, - говорю я Яшке, - по следам вчерашних вояжей.
Тут появляется «Магирус» соседей-культурников, из него вылезает Васильев и столбом стоит, покуда машина не уезжает. Тогда он приседает на корточки, упирает подбородок в колени и матерится пропитым голосом, который переходит на бабий визг:
- Суки, бросили командира…!
- Прекрати, старик, - коллеги из ЧПИ подхватывают его подмышки и волокут в палатку. – Не падай в дипер – главное, что живой.
- Кажется, ребра переломаны, - хрипит Васильев.
Доктор пощупал ему бока:
- Ничего тут не придумаешь – надо в Нагорный везти или в Тынду.
- Что случилось, командир? – сменяю доктора у кровати больного.
- Писать пошел, в яму упал и всю ночь как мамонт пролежал в вечной мерзлоте.
- У культурников в лагере?
Он кивает. Помолчав:
- Все, комиссар, я, кажется, здорово поломался – принимай отряд, казну и доводи дело до конца. Не посрамишь родной ДПА – считай меня своим должником.
Ну и кривляка!
У меня дрожат губы. Неужели стал настолько сентиментален? Или просто не хочется верить в воровство? У меня такое ощущение, что стою на сквозняке и чувствую, как дует мне в шею. Ощущение дискомфорта таково, что хочется поднять воротник куртки. Но на самом деле в палатке реально жарко и сквозняку здесь взяться просто неоткуда. Я это очень хорошо понимаю, но чувство дискомфорта все усиливается. Причем усиливается оттого, что я не могу ясно определить его источник.